песок превращает пальцы в поверхность Марса, как будто бы мы сто раз его обогнули. свет вечернего солнца мягок как шерсть у барса и вплетается в тени длиннее улиц. мы смеемся до одури, воздух зыбок, одинокий баркас морю душу продал. старый рыбак отдает нам живую рыбу, мы несем ее снова в воду. мы приходим к закату, пьем ледяной мартини, смотрим, как небо штурмует флягу. говорим на хинди и на латыни и на древних наречиях горных магов. из саркофага, где столько спрятано, столько скрыто, вылетает наружу стрелой былое. солнце смотрит на нас одной веной вскрытой и бежит по пляжу в уста прибоя. мы без боя сдадимся, однажды устав от горя, от того, как мы плакали, мотая себя на вертел. нам захочется, чтобы нас любили, как море, а не так, как будто боятся смерти. мы устанем как ведьма вставать от выстрела, что глаза всегда так пристально обещают. подожди немного: гора немыслима, пока чьи-то ноги ее не порабощают. нас не вмещают ни эти окна, ни неба охра и лазурит ни одна таверна, вросшаяся в пристань. мы уже не помним, где у нас что болит, как душа и пальцы у гитариста. в нашем доме чисто, как будто пришла уборщица и вынесла мусор в пакетиках пообъемней. а что там пьют, когда жить не хочется мы и это тоже уже не помним.(с)
Добавлен: 25 фев 2020
